Иногда в друзья добавляют такие сообщества или жж-юзеры, что тошно становится. Я не могу им запретить этого, не могу настроить так, чтобы их не видеть хотя бы. Вот и сейчас приклеилась "евразия тв" - дугин и иже с ним. Кстати, все, кто разделяет взгляды этого г-на попрошу уйти из моей фрэндленты.
Кажется понятным, почему г-н Дугин присосался к Православию со стороны Единоверческой Церкви. Каинитяне не могут без Церкви, но проникнуть в Неё сейчас непосредственно не могут. Вот и получается, что те, кто не слишком изобретателен на злое, приходят раз в неделю при свидетелях поставить свечку (чтобы потом рассказывать в интервью о своих религиозных взглядах), а некоторые вот пошли ещё дальше, ещё подлее.
Ничего, ничего...

«Литература сродни воздуху»

Беседовала Ольга Балла

Вечер поэтического фестиваля «Киевские Лавры». Участвуют: Борис Херсонский, Сергей Жадан, Александр Кабанов, Андрий Любка, Анастасия Афанасьева (Украина), Андрей Хаданович (Беларусь), Шота Иаташвили (Грузия), Михаил Айзенберг, Сергей Гандлевский, Юлий Гуголев, Станислав Львовский (Россия).

VI Биеннале поэтов, 2009 год, 24 ноября, Москва, Билингва

Всё, теперь у нас храм в честь Святых жен-мироносиц! Замечательный храм, бревенчатый, в виде креста. И как замечательно, что в честь жен-мироносиц, ведь самое для меня родное место в Евангелии, это диалог Марии Магдалены и Христа по Его Воскресении.
Освящать приезжал блаженнейший митрополит Владимир... Просто слёзы брызнули, когда я увидела, какой же он слабенький, болезненный... даже не понимаю, как он ходит, ему лежать надо. Точно как моя бабушка перед смертью. Очень худой, прямо как мощи, голос еле слышный. Но вы бы слышали, с какой тёплой верой он говорит, никакого официоза. А лицо молодое, вот что удивительно. Я думала увидеть охрану и всё такое. Не было никакой охраны, не было "всё такое". Было очень много священников в нашем малюсеньком бревенчатом храме-избушке, почти все знакомые, Владыка нашего благочиния, тоже, кстати, удивительный человек, наш настоятель рассказывал, что при нём ничего нельзя похвалить, он тут же отдаёт, как восточный человек.
И было у нас всего три певчии, ну ничего, всё нормально прошло. Я только думала: вот все люди слушают молитвы, принимают благословение, а я в ноты смотрю. Один раз бросила взгляд на нашего Митрополита и тут же голос съехал, дрогнул... как же это заметно было!
А когда Престол освящали в Алтаре был какой-то стук. Что это?

Большой утес,
Где твои серебряные подковы?
Не пои и не корми нас,
А просто уложи спать под снегом.
У тебя хорошо.
Белый снег ложится, как подушка и одеяло…
Зима, я больше не могу жить в твоей постели.
Боюсь, что я умру.

Коля Голышев, 9 лет
(синдромом Дауна)

19 декабря, в 17-00, в Харькове,
в магазине "Книголенд", что находится в помещении ТРК Украина (п0р-т Тракторостроителей 59/56

буду читать переводы из украинской поэзии, а именно: переводы стихов Сергея Жадана, Галины Крук, Олега Коцарева и Тараса Федирко.

Мои переводы стихов Олега Коцарева: http://polutona.ru/?show=olehkots

Мои переводы стихов Галины Крук:
http://polutona.ru/?show=halynakrouk

Мои переводы стихов Сергея Жадана:
http://polutona.ru/?show=zhadan

Мои переводы стихов Тараса Федирко:
http://polutona.ru/?show=fedirco0

Я, конечно, не представляю, кто доберется так далеко в 25-градусный мороз, но все же:)

у меня мозги замерзают.
иначе я бы давно рассказала, что 19 декабря мы играем в Перми.
на фестивале СЛОВОНОВА - slovonova.ru
Есть у меня тут товарищи из Перми?
Мы играем в клубе Black and White в 21.30
ВХОД СВОБОДНЫЙ!!! Зовите всех!
Первоначально, мы должны были выступить с Дмитрием Воденниковым - тот спектакль (?) , который два раза был в Москве - где ДВ читает стихи, я пою и все это чУдным и чуднЫм образом переплетается и получается что-то цельное, странное и очень больное и красивое одновременно. Жаль, что не получилось...
Воденников болеет, в Пермь едем без него.
Я постараюсь прочитать несколько его стихотворений.
В остальном - будет концерт РАДА & ТЕРНОВНИК (в электричестве), на "Этнической" почитает стихи Олег Пащенко.
Возможно, будут еще сюрпризы.
Друзья мои, пожалуйста, передайте всем всем - мы играем, концерт будет, вход свободный, не пропустите!

20 декабря, в Москве, играем тоже электричество на фестивале памяти Паши Клеща.
Это в клубе МОНРЕАЛЬ.
С двух часов дня будут выступать - Юрий Наумов (!), Сергей Калугин, Юля Теуникова, Юля Тузова, Ермен Анти и еще много прекрасных авторов! Мы будем уже в финале, говорят, что в девять вечера.
Вход там - 300 рублей, все деньги пойдут на памятник Паше.

вот.
а еще - в морозы я не соображаю. совсем!

Сталкиваюсь с удивительным явлением: каждый раз находя, образно говоря, лопату для выкапывания сокровища (исповедников, тружеников, которые своей верой, жизнью и знанием, доверием к Господу приближают необходимые знания о Нём, о Его делах, о подлинном мироустройстве), я некоторое время наслаждаюсь и ликую в полном одиночестве, а потом появляется потребность (нестерпимая) поделиться со всеми, кого я знаю.... и тут обязательно появляются люди, которые изо всех сил пытаются внушить к исповедникам недоверие, подозрительность, а если повезёт, то и отвращение или вражду... не сразу, а только когда происходят эти самые попытки поделиться со всеми ближними своим открытием. Причём из православной вроде бы среды, не извне (извне я бы не отреагировала совсем), иногда даже довольно именитые и сановитые, или привлекающие в свидетели тех, кто повыше их... Причём не лично знакомые... вот удивительно, лиц этих критиков я не вижу, только на фото. Факты, которые они приводят или впоследствии оказываются неверными, или вообще невозможно понять, откуда они взяты, обвинения их страшны и сразу же на меня валится ответственность: а вдруг это тонкая такая зараза, а ты поневоле явишься её распространителем...
Вывод, который лежит на поверхности (кушай, бомжик, один, ни с кем не делись на всякий случай) мне кажется подозрительным. Попытки посмотреть на плоды тех, кто не делает, а критикует, при моей слепоте - ничего не дают. Читаю биографии... ну родился, учился, женился... Где же выход?

* Образ лопаты взяла не от своей фантазии, а из жития св. Ионы Киевского, в монастыре которого я по милости Божьей сейчас обучаюсь.

Обыскала весь интернет в поисках лекций Авдеенко по Книге Бытия. На "предании ру" в архивах было, но не открывалось из-за ошибки в адресе, на Радонеже не было, они удалили все его материалы (это отдельная печальная история) в конце концов с Божьей помощью и благодаря участию мужа (он говорит, что это чистая случайность "ошибка могла не обнаружиться и всё могло быть гораздо сложнее" и скромно добавляет: "ну и моя внимательность сыграла свою роль") нашли, исправили 75 ошибок в 75 адресах и вот выкладываем!!!
Мне кажется, что если что-то и имеет смысл дарить на Новый Год, так это "Чтения..."
Так что это наш общий скромный подарок.


( Е. Авдеенко "Чтения по Книге Бытия" )

Все, я окончательно фанат сольного Маккартни. Это бездна какая-то невероятная гармонии, красоты чистой. Он работал во всех жанрах, потому что сам находится над всеми жанрами и вбирает их все в себя. В 60-е, с Битлз, он отражал дух 60-х, в 70-е, с Wings, - 70-х, и так далее. При том самое главное в нем - абсолютное, то, что от времени не зависит. Вот это, что-то абсолютное в музыке (мне представляется образ какого-то открытого неба, на котором - сетка гармонии, ямы, пространства бесконечного, в котором - да, гармония). Вот Маккартни оттуда, из этого пространства.
В общем, он мог родиться в какое-то другое время, и тогда тоже стал бы соответствующим этому времени великим композитором.



( еще всякие видео под катом )

Танцующий старик

Все, что бывает зря, утрачивается мгновенно. Все, что приносит пользу – остается. Здесь нет ничего такого, что можно было бы использовать как безделушку, нет ничего такого, что используется не по назначению. В то же время – это сплошная зыбь, никакой твердой земли, якорь бросить невозможно, сплошная, кажется, вода, куда ни повернешь голову.

И так они то ли живут, то ли плывут в бескрайнем, синем, черном, сером, сизом, разном.

Этот мир мгновенно формируется и разрушается мгновенно. Это бытие, длящееся не дольше жизни бабочки. Это прошлое, укорененное в другой эпохе. Это люди, не ведающие целостности.

Нет здесь никакой целостности, повторяю.

Никакой целостности. Люди выхватываются из темноты, внезапно освещаются и пропадают из поля зрения. Их, некоторых, очень видно.

И воды здесь никакой нет, сплошная земля, улицы и дома.

На одной из улиц живет старик, он размахивает палкой. Его не устраивают ценности жителей соседней улицы, которые по вечерам курят траву, слушают регги, носят растаманские одежды.

( дальше )

Совпадения подобного рода меня поражают. Каким образом они происходят - совершенно непонятно.

У Кафки есть рассказ "Певица Жозефина, или мышиный народ". Рассказ этот я только что впервые прочла. Я понимаю, что я один такой идиот, и все этот рассказ читали сто лет назад как программный, и я должна была его давно знать, но вот как-то так.

Ну, значит, вот.

"Нашу певицу зовут Жозефина. Кто ее не слышал, тот не знает, как велика власть пения. Нет человека, которого ее искусство оставило бы равнодушным, и это тем более примечательно, что народ наш не любит музыки... Чтобы собрать эту толпу, постоянно пребывающую в движении, шныряющую взад и вперед, влекомую какими-то неясными целями, Жозефине достаточно запрокинуть голову, приоткрыть рот и закатить глаза — словом, стать в позу, показывающую, что она приготовилась петь. Для этого годится любое место, ей даже не нужна открытая сцена, ее устраивает первый же случайно выбранный уголок. Весть о том, что Жозефина будет петь, распространяется мгновенно, и народ валит валом... Так было еще недавно; на днях же стало известно, что Жозефина не явилась на очередной концерт. Ее разыскивают не только почитатели, у них нет недостатка в помощниках, но все напрасно — Жозефина исчезла, она больше не хочет петь, не хочет даже, чтобы ее просили петь, на этот раз она и в самом деле нас покинула".

А вот часть стишка, который я написала 5 лет назад, т.е., когда рассказа еще не читала:

...мне представляется бледная Джозефина, прекрасная мадемуазель,
стройная, как розовое фламинго, её изящество
пугает хрупкостью фарфоровой статуэтки, хочется
усадить её в каком-нибудь салоне парфюмерии рядом с ландышевыми духами,
оградить бархатной ленточкой и подписать: "Не прикасаться даже взглядом"
Белая Джозефина на глазах у толпы остолбеневших зевак сидит на волнорезе,
болтает тоненькой ножкой и поёт французский шансон, с каждой нотой
по пляжу раздаётся ветреное – ааах – или же это – просто шум прибрежной волны
Но вдруг она замолкает и шепчет кому-то –
исчезни же наконец, оставь,
меня тошнит от твоих карамельных крошек, от твоих сладостей понарошку,
угости меня горькой но-шпой, крошащимся анальгином,
убери от меня свой штруцель, Roshen, рафаэлло,
отъебись от меня, ради бога!..
После мне видится директор парфюмерной лавки, сидящий на том же месте,
где пела смелая Джозефина, он вглядывается в зелёные воды, в пепельные облака,
в его руках напёрсток – то, до чего уменьшился её колпак,
он считает монеты, которые мог заработать за счёт неё, пока
по тихой воде плывёт надорванная фольга,
а жизнь так прекрасна, так невыразимо сладка, так легка!..

Ну вот и как такое может быть?

Еще одно, что когда-то вызвало аналогичное удивление - то, что у Милоша была книга, которая называлась "Голоса бедных людей".

В глубокое ерничание дай не впасть нам,
не провалиться в сырость.

Сверху нам машут, призывая.

Дай выдержать нам призыв.
Дай выстроиться спичками прямыми.
Дай вспыхнуть по команде.

Видящие, наступает из тьмы приближение.

Нами чиркнут непременно,
деревянные надежды сбудутся.

Но трясется коробок
в белом кармане зимы.

Кто бы прикурил нами хотя бы,
развел костер,
поджег громадную свалку?

Большой огонь! Мы
хотим
свечения
повсеместного.

Наша заброшенность
в картон
невыносима.

Головы наши
созданы для чирканья.
Они зелены и красны.

Мы думаем о призванных,
взвившихся огнем и шипением,
чернеющих постепенно,
приобретающих сходство
с запятой,
осыпающихся,
крошащихся,
вбирающих небо и землю,
так удивительно продолжающихся.

Нет ничего страннее и желаннее
самопродолжения вещей
в ином,

продолжения самого себя,
продолжающегося снега,
огня и зрения,

продолжения приближения.

Беседы по Книге Бытия.
Тому, кто осилит...
Я была как бомжик на царском пиру.
Лучше читать по порядку, от Сотворения Мира, обратите внимание, там вперемешку лекции, видимо, по мере добавления.

http://www.pravoslavie.ru/authors/506.htm

Особенную тревогу у меня вызывает процесс устаканивания собственной жизни, потому что именно из такого состояния меня обычно выбрасывает очень резко: так, что я не знаю, за что держаться. Закономерность, проверенная многократным опытом.
И вот сейчас: есть уклад, есть какие-то конкретные планы на ближайшее будущее и какие-то размытые мечты о будущем отдаленном, есть представление о том, как у меня может пройти предстоящий месяц, есть специальная книжная полочка с условным названием "текущий контекст".
И многократный предыдущий опыт подсказывает, что есть нечто, что я не вижу, и что придет, и все мое вдруг упорядоченное перемешает. Так происходит всегда. Я уже давно перестала задаваться вопросом "почему": ну происходит и пусть.
Это как-то тяжело, но, в целом, терпимо, хотя каждый раз очень жалко терять то, что в таких процессах теряется. И вот что все-таки главное: каждый раз это перемешивание подводит меня все ближе и ближе к себе-настоящей: смотрю, что не теряется совсем в таких ураганах. То, что не теряется совсем - мое. Такого моего среди ближайшего теперь как-то невероятно много. Так что похоже, что и бояться-то в этом смысле уже нечего: все неподлинное убилось давно.

Из локального HTC Hero изъят Android Market. Софт вместо того предлагается скачивать у "Никиты", на значке "программы" у которых красуется лого Windows. Т.е. при ближайшем рассмотрении выясняется, что можно скачать новую прошивку с сайта HTC и еще несколько способов почесывания левой задней лапой за правым ухом, - но ход сильный.

Думала о том, что очень хорошая английская фраза "made my day". Если бы можно было сказать: эти стихи сделали мой вечер. Или так: эти стихи создали мой вечер. Нет, правильнее всего - так: стихи, создавшие меня сегодня вечером.

***

затяни меня в зелень!
там колючки растут сквозь бутылки,
наливается тля над тунелем, в котором
поезд сгнил по вагон-ресторан.

и от пояса я отстегну артишок стеклоносный,
чтобы сеять репей в свете синих огней семафора.
ультразвуком попробую петь,
не будить мёртвых.

палочкой бесполостной коснусь тебя.
эту землю я ем и она меня ест,
зверь без входа и выхода, аварийный кустарник.

затяни меня в зелень, в ржавый старый корсет
здесь кончавшейся
долгое время
железной ежихи.


***

так, как я тебя слышу, ты слышишь.
положи мне пальцы на рот
положу тебе пальцы на пальцы
и так говори,
слово в слово, а не чтобы брать или давать.
я стою, потому что теперь
время
когда ты учишь себя
не стоять и не ждать.

( там есть еще )

Вечер фестиваля Киевские Лавры в Билингве